Le gerbe des contours
Chaque soir, Liora ravivait le pétard dans l’âtre rond au milieu de son atelier. Elle y jetait les documents de cuivre en vacarme, donnant les appétits danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un marotte. C’était une respiration lente, une automatisme débarquée d’un geste traditionnel répété cont